De nada sirve

La música es la fuerza curativa del universo
(escucho a Albert Ayler y no me canso)
leo algo de Tabucchi, Se está haciendo cada vez más tarde
(porque no enciendo ahora la chimenea, que si no...)
la música callada, la soledad sonora
el pálpito incesante
encerrado en casa sin saber qué hacer
las horas pasan lentas
frente al televisor, la rabia de no poder actuar
impotente, los años pasan y el sexo pierde importancia
el sexo que parecía la fuerza terrible de la naturaleza
queda en casi nada
que reste-t-il de nos amours?
(Charles Trenet también suena)
Roberto Bolaño, hablan de él en El Ojo Crítico
es lo malo de morir joven, te hacen un altar, es un pequeño chiste
2666
me pierdo en brumas, escucho la Patética de Chaikovski, pienso en el día en que ya no esté
adónde irán todos estos libros y discos y demás
tal vez no encuentre a nadie
no quiero que vayan a una maldita tienda de segunda mano
de todas formas, Mozart no nos salva
de la
melancolía

El sexo es un espejismo

Lo sexual tiene un fin próximo y banal: el goce, forma inmediata de satisfacción del deseo.

¿Qué ocurre con un "deseo que pasa íntegro a la demanda"? ¿Se trata aún del "deseo" de la mujer? ¿No es ésa una forma característica de locura, que tiene poco que ver con una "liberación"? ¿Qué es esta configuración nueva, y femenina, de una demanda sexual ilimitada, de una exigencia ilimitada de goce? En efecto, ése es el punto límite en el que se precipita toda nuestra cultura --y oculta, Roustang tiene razón, una forma de violencia colectiva infrasuicida-- pero no sólo para el hombre: para la mujer también, y para la sexualidad en general.

(Baudrillard, De la seducción, cap. La eterna ironía de la comunidad).

Liberación sexual. Surgimiento de la industria pornográfica. De Esplendor en la hierba a Garganta profunda.

Había una ironía poderosa de lo femenino en la seducción, hoy hay otra tan poderosa en su indeterminación y en esta ambigüedad que hace que su promoción en tanto que sujeto se acompañe de un recrudecimiento de su estatuto de objeto, es decir, de una pornografía generalizada.

(ídem).

La liberación sexual no tiene límites. Como esa continuidad y esa disponibilidadd utópicas sólo puede encarnarlas el sexo femenino, se produce la feminización de la sociedad.

En efecto, estamos en una situación sexual original de violación y violencia --violencia ejercida sobre lo masculino "infrasuicida" por el goce femenino desencadenado. Pero no se trata de una inversión de la violencia histórica ejercida sobre la mujer por la fuerza masculina. Se trata de una violencia de neutralización, de depresión y de derrumbamiento del término marcado ante la irrupción del término no marcado. No es una violencia plena, genérica, sino una violencia de disuasión, la violencia de lo neutro, la violencia del grado cero.
La pornografía también es así: violencia del sexo neutralizado.

(idem).

En política, asistimos a una fascismo femenino, un fascismo muy sutil que habla de libertad y de "apertura democrática" en Cuba (que quiere decir: ábrete de piernas de nuevo para que te folle Estados Unidos, Cuba como prostíbulo del Imperio, el "patio trasero" a noventa millas de Miami). Por eso, no es extraño (pero los otros, los asentados en esa feminización, hablan casi de terrorismo) que los jóvenes radicales de extrema izquierda griten FASCISTAS FUERA DE LA UNIVERSIDAD.

Desublimación represiva

La sexualidad puede ser “sublimada”. Precisamente la creación de valores supone ligar el eros con otros fines; así la energía del deseo se dirige a objetivos que vienen a suplantar a la satisfacción sexual con otro tipo de recompensas. Lacan dice que la sublimación consiste en elevar algo a la “dignidad de la cosa”. La cosa es lo absoluto, es la gloria de la fusión con la madre. La experiencia uterina de satisfacción total. La sublimación hace posible el surgimiento de lo que Lacan llama los “pequeños objetos a”. Es decir, los objetos-causas del deseo. Esos señuelos que guían nuestro afán, nuestro ser en el mundo. Entonces la sublimación nos aparta de la sexualidad y abre el espacio a la cultura. Finalmente, la sublimación es el proceso a través del que un individuo o sociedad, recanalizando las energías del eros, se construye un firmamento de valores. La sublimación implica, pues, reemplazar una satisfacción más “impulsiva” por otra más “elevada”. Pero la sublimación puede desvanecerse. Se plantea entonces el tema de la desublimación. Los valores se caen. Se regresa entonces a satisfacciones más “elementales”. Zizek plantea la “desublimación represiva” como algo característico a nuestros tiempos. Se trata, por ejemplo, de la manera en que el sexo ha regresado a partir de la liberación de los años 60. Desublimación por cuanto ese regreso implica una experiencia más sensorial, más próxima a la pulsión; que reemplaza, además, las idealizaciones que ya no se sostienen. Y represiva por cuanto ese regreso ha dejado de ser una experiencia abierta y desenfadada. Es una (falsa) expectativa de gloria fomentada por la sociedad de consumo. Una actividad que atrae más de lo que satisface. La sublimación represiva tiene en la proliferación de la pornografía su expresión más inequívoca.

(Leer el artículo entero de Gonzalo Portocarrero).

Hazte un porno (II)

También Anaïs Nin se prostituyó. También ella escribió relatos eróticos a dólar la página, por encargo de un millonario. Ella misma lo cuenta:

Me convertí en lo que denominaré la Madame de una extraña casa de prostitución literaria. Era una maison muy artística, debo decir, un estudio de una habitación, con claraboyas que pinté para que parecieran las vidrieras de una catedral pagana.

(Prefacio, Pájaros de fuego (Little Birds), Bruguera, 1983).

Frente a Miller, amigo amante y casi todo durante un tiempo, ella es más sutil, aunque los contenidos abundan en perversiones mil. Cuando uno lee, se da cuenta enseguida de que es una escritura femenina (sí, la hay, se nota, pero no me detendré ahora en este debate). Ella sigue hablando:

Por mi parte, mis auténticos escritos quedaban abandonados cuando me ponía a perseguir lo erótico. Estas son mis aventuras en ese mundo de prostitución. Sacarlas a la luz fue al principio difícil. La vida sexual suele estar recubierta de muchas costras en todos nosotros, poetas, escritores o artistas. Es una mujer velada, semisoñada.

(ídem).

En el primer relato, Pájaros, aparece Manuel, que es exhibicionista, voyeur, un hombre que se excita cuando una mujer lo mira, que tiene sus momentos en los pissoirs. Logra que unas colegialas suban hasta el ático donde se ha trasladado, utilizando los pájaros de señuelo. Los pájaros, claro, salen huyendo (esas apetecibles colegialas). Todo es muy metafórico, muy arty. Hoy día un relato así sería considerado como incitación a la pederastia. Eran otros tiempos, en los que los artistas pasaban hambre y eran felices, en aquel París que no se acababa nunca. Todos los vicios confundidos.

Lo que disfruté en mis años dorados de aquel Diario de Anaïs Nin, con fotos incluidas, ella una mujer tan fascinante. Su relación con Miller, con Artaud, con el analista Otto Rank, el investigador de los viejos mitos. Anaïs incestuosa, aquel padre pianista que abandonó a la familia...Ella, buscando esa figura paterna a lo largo de su vida. Eran otros tiempos.

El único consuelo, la única belleza

Fuera de la música, todo, incluso la soledad y el éxtasis, es mentira. Ella es justamente ambos, pero mejorados. (Emile Cioran, Ese maldito yo, trad. Rafael Panizo).

Cuando me canse de todo, cuando mis piernas ya no me sostengan, cuando me quede encerrado en mi habitación y ya nada me importe ni nada me mueva, cuando no tenga ganas de comer ni ganas de pensar siquiera, cuando vea luces extrañas y las noches sean todas blancas, todavía entonces tendré ganas de escuchar música, de sentirla, de extrañarme a través de ella, ella pasando a través de mí, hacia regiones más luminosas. Los vértigos con sentido, las notas descendentes, las cimas tenebrosas y todos sus terrores, los espantos y las dudas, todo acumulado en la música estática y hermosísima de Morton Feldman, en los paisajes melancólicos de John Cage, en el dolor soportado de Schubert, que sabe que llega el final y no deja de cantar, no deja de subir hasta el lugar sin tiempo...

La poesía y la realidad

A Fine Madness de Elliott Baker es una novela maravillosa, divertidísima, innovadora en su escritura, una joya que todos los interesados en la buena literatura tendrían que leer.

Media vida

Leo en el periódico que en la mitad de la vida es cuando nos sentimos más desgraciados, bueno..., infelices, y que son los años del principio y los del final los que nos ven más felices. Así se demuestra "científicamente" que Dante tenía razón en el comienzo de su Divina Comedia.

Me acuerdo..., estoy en aquel chiringuito, en el tiempo de mi desgracia, estoy con un tal Manolo, cerca de los restos del festín de la noche anterior, restos de paella y carne, una rosa rosa entre la mugre, basura acumulada en el barranco, la casilla en donde murió François que me da recelo mirar. Manolo está con su bolsa de loneta preparado para el viaje, dice que se va a Madrid a follarse a su mujer, usa esas palabras, "voy a Madrid a follarme a mi mujer". Otro día me dice de bañarnos en pelotas en la calita de ahí al lado, pienso que en realidad es homosexual y quiere lío.

Entonces yo era muy desgraciado, pero no lo sabía.

Manolo, qué tío.